остеопат

Я имени её не назову,
она придёт, выкручивая кости,
небесным сводом, порванным по шву,
завядшими цветами на погосте.
Заявится не в золоте, забудь,
ну, разве что - сусальным тонким слоем
всегда покрыт её короткий путь,
не ради дней последних, а назло им.
Ещё протянет, как-то там продлит
и мёд, и бархат позднего сезона,
янтарных смол густой палеолит.
Комар на этот слой присядет сонно,
чтоб в нём теперь остаться навсегда
на вечность обречённым экспонатом.
Густеет быстро мёртвая вода,
прошедший век - патологоанатом
оставит образцы живущих форм.
Найдём, изучим, словно засыпая -
а воздух-то сегодня - хлороформ,
поэтому в суставах боль тупая.
Поэтому замедлены уже
и шаг, и слово, даже вдох и выдох.
И капельное падает драже,
мираж предоставляя в разных видах.
А в нём её. Нет, имя не скажу.
Янтарь и в нём - комар, загадка, тайна.
Видения подвластны миражу,
а он всегда является спонтанно,
как дар, как вдохновение, строка,
случайность в наше время никакое.
И крутит кости, что у старика
от запаха приёмного покоя,
где боли в золочёной дымке спят.
Почувствую - меняюсь вдруг в лице я,
поняв, что жизнь - плохой остеопат,
а смерть, увы, отнюдь не панацея.