Всем кажется, что мы больны,
На самом деле же здоровы.
В неволе могут быть вольны
Любители загробной мовы.
Хотя немые индивиды
Ещё встречаются порой,
Их лелеют инвалиды,
Загоняя в общий строй.
Опять эпоха революций
Начинает свой разбег,
Он уже довольно куцый,
Чёрен, как весенний снег.
И звучит уже неровно
В толпе обиженных судьбой,
Как-то вяло, монотонно
Зовёт оставшихся на бой.
Всем кажется...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123092000835
Свидетельство о публикации №123092000835
Рецензии