Мне говорят, ты сборник собери.
Свои творенья в кучу, на бумагу.
Мол, ты стараешься, поэтому твори.
А мне оно и нафиг и не надо.
Я не пишу, иэвестности ища,
Пишу всё то, что жизнью мне дано.
Я не прошу грехи мои прощать,
Живу лишь тем, что кармой суждено.
Быть может вы, читатели, скитальцы,
Зайдёте в мой,стихов печальный дом.
Я не хочу, чтоб были вы страдальцем,
Ущерба чувствуя в престалище моёи.
Хочу чтоб вы, парящей белой птицей,
Взлетели в высь, подальше в небеса.
И вспышкой яркою, за горизонт, зарницей,
Вас уносили жизни паруса.
Мне говорят...
© Copyright: Борис Михалыч, 2023
Свидетельство о публикации №123092006361
Свидетельство о публикации №123092006361
Рецензии