Расплодились графоманы,
Словно мухи и клопы
И стишата и романы
До безумия глупы.
Забивают всё тенями,
Трупный запах тут и там,
А ещё мы вместе с вами
Их пускает по домам.
По музеям и так дале…
Долго слушаем подчас.
Требуют они медали,
Мучая подолгу нас.
Что же делать?
Небо ясно
Или дождик моросит.
Пусть живут себе прекрасно,
Но без нас куют свой стих.
МЕРТВА ПОЭЗИЯ УЖЕ
Мертва поэзия уже,
Одно дерьмо в любой душе,
А это означает – быль.
А скоро всё покроет пыль
И марсианская руда
Накроет землю навсегда!
Расплодились...
© Copyright: Тит Январёв, 2023
Свидетельство о публикации №123092005645
Свидетельство о публикации №123092005645
Рецензии