История болезни

Доктор. Я очень и очень болен.
Не уверен, что знаю, откуда взялась эта боль.
Началось это в мае, наполненном небом и морем.
Морем мёртвым, где только камни и соль.
Я… наглотался воды, перегрелся на солнце,
Ветер прибрежный продул, холодный и злой…
Нет, всё не то. Я читал об одном стихотворце.
И заболело. Вот тут. Между рёбрами и душой.
С тех пор нет покоя, так рвётся из клетки сердце.
Поются печальные песни, тревожат цветные сны…
Доктор. Я словно стал иноверцем.
Я - чувствую. Боль от заката, тепло весны…
Сбежал, спотыкаясь, домой, за дверью укрылся,
Закрылся от Хроноса, космоса и иже с ним.
Но весь этот мир вдруг взял да с нуля родился
Во мне - разноцветным, нелепым, большим.
Доктор, я бы, конечно, бесстрашно колол себе морфий,
Чтобы спешили Вы ко мне сквозь метель.
Я надорван. Пронзён. обескровлен.
Я слёг в горячке в постель.
Во мне что-то колется, что-то рвётся из тела.
Покаюсь. Признаю все-все грехи…

Но доктор устало надрезал там, где болело.
И вылил в тетрадь из ожившей души стихи.