Сова

   Каждое утро я безумно радуюсь за жаворонков. Они всегда просыпаются еще до будильника, счастливые, полностью выспавшиеся, готовые к новому дню. Будильник для них звенит, как музыка. Они мысленно мурлычат эту мелодию, сна у них к этому времени, как говорится, ни в одном глазу. Голова светлая, легкая. Мысли так и скачут вприпрыжку, кувыркаются, выстраивают логические цепочки планов на день, неделю, месяц, жизнь…

   Я сова. Будильник для меня не музыка, а оглашение приговора: «все, капец тебе», никакие апелляции в виде «snooze» не помогут. Я не готова к его звукам. Они мне не в радость. Я вообще ни к чему не готова еще. Я же сплю. И - звонок. Нет, не звонок. Набат. Есть же такое слово, оно мне не приснилось?
   Как из тягучей, сладкой, теплой патоки выбираюсь из глубокого предрассветного сна, путаюсь в сознании и одеяле, с трудом отличаю явь от обрывков сновидения.
Тело тяжелое и непослушное, руки, как ватные… ноги… голова… ой, голова. Она есть… я ее чувствую. Она весит не меньше тонны и чтобы оторвать ее от подушки потребуются нечеловеческие усилия.
   Что это у меня на ногах? Такое… Теплое и мягкое… оно передвигается по мне непредсказуемыми траекториями, щекочет лицо, копошится в волосах, издает неземные, низкие, гортанно-вибрирующие звуки… кошка… спасибо, что ты есть. Нет, не надо, я умоюсь сама. Вот честное слово, я скоро встану и… встану… скоро… еще пол минуточки и все… и встаю.
   Я сова.
   У-х.