Мой бедный поэт

Вот уж привычка – вторая натура!
Рано проснулась и мысль потекла,
Даже не стих, и совсем не сумбурно –
Ладная повесть. Так… что за дела?
 
                *   *   *
Время… Война! А так хочется света,
Света в душе – и себе, и другим.
Плакать устали все. Ходит ведь где-то
Муза моя… Мы друг друга простим.

Проза лишь в жизни. Стихами не скажешь
Часто того, что на душу легло
С давних времён. А с сегодняшним стажем
Пишешь – пиши, то твоё ремесло. 
                *   *   *
Нет, не могу я к тому логарифму
Вмиг перейти… Надо формулу знать?
Села писать, а оно снова в рифму…
Муза моя, ты не дашь мне пропасть?

Вот бы ещё! Я ж писала когда-то,
Тоже порой выходил белый стих.
Муза, давай – поднапрячься нам надо
Да помолиться сперва, чтоб утих

Страх перед делом серьёзным и новым.
Шаг первый есть – будто исповедь здесь.
Мы с тобой, Музочка, под Божьим кровом
И не забудем про совесть и честь.

Это ведь главное автора кредо –
Не навредить! Перед Богом ответ
Строгий держать за других и завета
Нам не нарушить. Мой бедный поэт…
                *   *   *
Стих-то красивенький, может, напишем…         
Напишем наверно… Как Боженька даст…   
Только потом, а пока бы нам свыше
Победу, да полную! Всё – Божья власть.