Брюнетка

Когда наступает твой тихий час,
этот час - ты сама.
Когда своё женское,
наконец, дошло.

Оно всегда путается
и отправляется тобой в ноги
под самый мысок… туфель.
Так всем надёжнее,
хотя и глупо.
Зато не пачкает бельё.

В час, которого нигде больше нет,
как тень от каблуков
отстукивает метроном
так медленно и неумолимо
Итак…

- В скорлупе никого нет! Факт.
- А разве должно?
- А вот это зло?
- Это нечаянно. Оно подвернулось само.
Подвернулся каблук, и всё!

Девочка…девушка…женщина…
- А как же гордячка, знатная дама, профи и прочая…?
- Чепуха!
- Ты помнишь, цыганка тебе нагадала?
- Думала: «гонит», путается или
резвится в судьбах.
Скорее, «гонит».

Теперь вижу: догоняет народное
«Часики тикают».
Пошлость, конечно, дикая,
и бесит,
как синие ландыши,
которых нету.
Но ты дыши!

Брюнетка, остро красивая, умная.
В меру.
И молчаливая.
Знает всё и слышит
чужие мысли
и выше,
тоньше,
пронзительнее
всех сногсшибательных блондинок,
вместе взятых у косметолога.

И ногти красит сама
в алые паруса,
которых нету.
Списывая чужую пустоту за свою.
Это так заманчиво и актуально.
Но страшно
глупо.

Красивая скорлупа.
А под ней – пустота.
Женская.
Конечно, нервозная.
Конечно, стервозная.
Но такая родная.
Такая своя.

Сентябрь 2023