Пыль-голуби

Мне кажется, что я мертва, пыль попадает мне в горло,
А небо такое чистое, каким не было никогда.
Я лежу, соединив руки, медленно испаряясь,
Когда умру во второй раз, это будет от скуки...

Я смотрю сквозь белый свет в лицо молодого врача,
Пыль попадает мне в глаза, мои руки по швам.
Он пугается откровенности, вытаскивая кишки,
Это мои кишки, на которых он повесится.

Я просыпаюсь и нахожу себя в городе
Я утомляюсь, я и воздух порознь
Я смотрю на голубей, я кричу в памятник
Я теряю друзей, я снова засыпаю

Я снова просыпаюсь, на этот раз я рисую
Её руки в масле, её бог всуе
Её знания на холсте вместе с моей душой
Она закрывает глаза, мне становится хорошо

Мне кажется, я умерла! пыль - это частички кожи,
Они попадают в глаза, и в лёгкие попадают тоже,
Они оседают на волосы, всё что я могу - наблюдать.
Они покрывают небо, покрывают мою кровать.

Мне кажется это всё не моё:
Белый свет лампы,
Жёлтый свет фонаря,
Кусок ваты на ранке,
Мусорный пакет,
Холодные руки подруги,
Мимолётный свет,
Радости. Муки.

Это всё - её,
Я это просто украла,
Когда ей было пять,
А мне было мало,
Я забрала людей,
Я забрала цвета.
У неё больше нет любви,
У неё совсем нет тепла.

Как же страдаешь ты -
Та, что теперь одна.
У меня - чувство вины,
У меня просто есть вина!
Рук и ног всё же нет,
И ни у кого нет огня.
А мне всё кажется,
Мне кажется, я мертва.