Ты думаешь, я буду умирать
От зависти, от голода, от снега,
Упавшего за ворот? Нет, ночлега
Не попрошу, солома - мне кровать.
Теплее и уютнее в лесу,
У волчьих глаз знакомее сиянье.
Для беглого семь вёрст не расстоянье.
А там, глядишь, и лето на носу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.