Почва цветёт ботаническим сором.
Стебли поникли — нет сил и на веник.
Глядя тревожно, мужчины за сорок
Роются в кучках счастливых мгновений.
Яблоки бродят, срываются с веток.
Люди ворчат: вот и осень, дождались.
Осень не стерпит людского навета
И разревётся косыми дождями.
Многоэтажки стоят горделиво.
Всякий тепла и покоя в них ищет.
Тучи палят с фанатизмом талибов.
Осень мурлычет: я смерть, а не хищник.
19 сентября 2023
худ. Пётр Дик
Мурлыка
© Copyright: Ишута Пиманов, 2023
Свидетельство о публикации №123091906608
Свидетельство о публикации №123091906608
Рецензии
