Поэт

Поэт ныряет в странный мир,
листая старые тетради...
Безвестный (то есть, не кумир
толпы влюблённых женщин). Кстати,
никто его и не любил,
ведь рос без матери, в детдоме.
Внушали с детства:
– Ты дебил, –
все окружающие, кроме
нескладной дылды, и она
была похожа на скульптуру
(такая в городе одна:
бескрылый ангел белокурый).
Мечтали дети:
– Убежим!
В тот мир, где нет сердитых взрослых...
Тепло девчонке было с ним,
Мальчишке с ней – легко и просто.
Мечта ребячья не сбылась –
удочерили ангелочка.
Спустя года, в который раз
поэт стихи читает ночью
(он их подруге посвящал,
той самой беленькой и рослой).
И понимает, что несча...
... Поговорим об этом после.

Сижу на дереве, в бинокль
смотрю, слова читать пытаюсь
(я – у поэта за спиной,
со мной – ворон крикливых стая).
В стихах запуталась мечта,
и боль на слоге "лю" застыла.
Внизу тетрадного листа
три слова: "Дылде от дебила..."

*

На картину "Скульптура" французского художника Michael Zancan