просто игра...

Что ты делаешь?
        Рою могилу...
Кто-то умер?
        Мечта о гармонии...
Что ж так мелко ты роешь, наверно мелка
И мечта была?, он усмехается...

        Мило...
        Да, мелка в глубину, но была высока
        По сравнению...
С чем?..
        Ну, скажем, с травой и  бегониями.
Что за слово?
        Цветы...
Не лепи из меня дурака!
        Для Офелии рою.
Стоп! Это... Не надо опять.
Проходили уже. Что – бежать психиатра искать?..
Тут его голубые глаза отливать начинают зеленым –
     ...Я шучу. Это просто игра.
        Просто -  шёл, и споткнулся под кленом,
        Вдруг вот вспомнил Шекспира, а тут вот – лопата и ночь.
        И не смог – назови искушением – ну..., превозмочь...
Поднимает глаза. Видит - публика в недоуменьи,
И главреж так кусает губу, как собака упрямую кость.
А гармонии нет. И мечта вызывает сомненье.
И стучит каблуками весна, как непрошенный гость...