Боль

   Боль.
В   гараже   пустом   скрипят   ворота,  этот скрип – что острый в сердце нож?
Был совхоз, еще осталось что – то, даже тело пробирает дрожь!
От нелепой тишины зловещей, где туманом скрыта пашен даль,
Не к добру над лесом ворон вещий,  знать беду селянам прокричал.
В том селе я тоже жил когда – то, работящий уважал народ,
С грустной думой о крестьянской хате, у скрипучих и стою ворот!
Виноватый в чем – то без  причины,   хороню печальный взгляд очей?
Велика забытых  сёл кручина на прекрасной родине моей.
Пашни эти я со всеми холил и под осень урожая ждал.
И полынью горькой пахнет поле, где стеной густой  овёс стоял?
Власть былая жизнь в село вдохнула, строила, большак проезжим стал.
Ныне глянь задумчивы и хмуры, молодые лица у селян?
Вновь в цене забытые ремёсла; срубы бань, дары лесов щедры.
Собирают в стадо скот по вёснам, у квартир добротные дворы!
Могут жить и никого не слушать и в забытом всеми том селе.
Крепко приросли земные души к вековой страдалице земле!
Сытым скот был и родилось жито, в праздник пахла пирогом изба,
Добрым прошлым в памяти укрыта и моя крестьянская судьба.
Выцвел флаг на старом сельсовете, и не сыщешь ни с кого вины?
Болью непростой душа задета за селян родимой стороны!
Михаил Петров.