Над нами смерть сверкает хладным оком,
И взор её тоску родит в сердцах,
Молчит мудрец в раздумии глубоком,
Кричат глупцы, за криком пряча страх.
Лишь я не помню заданных вопросов,
Смотрю на день, что свит в огне зари,
Уснул во мне измученный философ,
И добрый Бог мурлыкает внутри.
Русский дзен
© Copyright: Сергей Секирин, 2023
Свидетельство о публикации №123091803915
Свидетельство о публикации №123091803915
Рецензии
