Август

Как в августе цветет моя тоска!..
Умело надломив, лишает ночи,
и вот уже не хватит для броска
ни друга, ни возлюбленной, ни прочих.

Что делать мне на перекрестке дней,
под тиканье часов под раскладушкой?
Забыться ли, как истина, в вине —
но полно — где же няня, где же кружка?

Стараясь не будить уснувший дом,
в стакане ложкой: "...сите наши души",
а после до утра писать о том,
что воздух стал прохладнее и суше?

Кого-то там каким-то там крылом
накрыло посреди осенней пущи.
Опять о беспощадном — о былом,
о сложном и пугающем грядущем?

Как скучно. Убираю карандаш.
Да видывал ли свет нелепей битвы?
Когда ещё и чем ты мне воздашь?
Ведь ты не отвечаешь на молитвы.

Мила ль тебе людская кабала?
Откупишься ль посмертною наградой?
Кого-то там зачем-то — бла-бла-бла.
Отец ли, сын — но нам уже не надо.

Ты встань со мною рядом у окна
и наблюдай, забыв про титул "Вечный",
как медленно приходит тишина
в мой город — суетливый, бесконечный.

Но взор сияет с неба — что ж, смотри,
как воет человечество от стужи,
зияя безотцовщиной внутри,
и всех кляня по матери снаружи.