Август. Уже...

Ровным облаком, в лёгкой распашонке, на босу ногу, поцелованный в темечко Создателем выплыл на свет август. Возрастает он быстро. Набирает обороты, дразнит желтизной дерев, манит бодрыми рыжиковыми взгорками, осень ворожит. И уже напоенный дождевой влагой, разбуженный колоколом ветров, с всенощными комарами и мошками, с грудными жеребцами и коровками, с острожными покосами, на милость пополам со смутою, твёрдо, верно, апостольским крёстным ходом по-над землицею, по-над голубицею идёт по земле.
Душно, как перед грозою. Какое время! Настроение выйти на крыльцо тёплой зорюшкой, шагнуть в темечко молочного дня, перемахнуть через палисад и уехать в росные луга. В кармане, непременно, сборник Есенина. И не мимоходом, а, растворившись в серебряной поэзии рассветного утра, читать лёжа в траве, дыша сенной прелью, грибными наветами. Но стрелы ресниц смыкает вечность, покой и мир. А впереди громада дня.
Солнце зарится, подолом своим трясёт перед амбарами, перед качелями. Рисует лучами свои каноны. Куда ни глянь, Богородичные августовские холсты. На колени ставят, как перед образами, молиться, приветствовать Спасы. Родненькие мои! Льнут к сердцу! Как и гаревая полынь с твёрдыми сосцами на макушке, и жаркие высокие будылы остролистов у заплотов, и щитки будущей соломы, и хлебные головки семян навершием, и малиновая лебеда, и вейники в рябых платьях. Ропщешь перед этой красотой.
Но август не унять. Внемли его сокам. Черничными гвоздями пришиты лесные амбары, а к ним винным мороком уже ползёт кислица, брусничным киселём пахнет в горнице, пареной картошечкой, малосольными огурками. Вот так хоромы! Жизнь коромыслом повисает над горницей. Полны коробушки, лари, подполы. Месяцеслов яблочками балуется, кидает их под ноги. Хрусти на здоровье, нежь семью пирогами да шаньгами. Гостевые перила гнутся от тяжести, навалившейся внезапно. Крылечко скрипит от быстрых шагов. Мухи зудят, отмахиваться в пору. Понасыпало радости! Отбавляй в лукошко, щедро, бойко. Придёт и к тебе. Уже…