фокусы

Бог - фокусник, а мы его цилиндр,
он достаёт одно, второе, третье из распахнутых глубин...

мы знать не знаем, что творится там внутри,
пока рука Его не схватит кролика за уши,
пока на свет не явлены они,
сокровища и закрома - суть человечьи души;
в луче слепящем он стоит один
и магию творит перед притихшим залом;
из искры маленькой, запущенной в горнило через дым,
он грозовое пламя выплавляет;
там фетр невзрачный превратится в сталь -
цилиндр, стать шлемом рыцарским в свинцовый дождь обязан;
душа хрустальная в алмазную спираль
закрутится, сожмётся, но не  сразу...

P.S.
проложен путь для каждого из нас
с одною целью - добрести до дома,
там встретит ОН, за всякое воздаст,
и, может быть, всё повторится снова;
но, Боже мой, я очень не хочу
сюда и снова позже возвращаться,
насыпь всего мне в эту колею -
запнусь и встану, снова упаду,
и пусть лишь в далеке мерцает счастье;

я так привык быть лишним и чужим,
в рубахе рваной посреди базара
метаюсь пьяной рожей между рыл
её одну я тоже позабыл
ту девушку, которая не знала,
не знала, да и не хотела знать,
как  больно космос рушится на плечи,
когда любимой холодны глаза,
когда в  тоске проводишь вечера
в объятьях тех, кто топит, а не лечит...

Бог - фокусник, факир, жонглёр и маг,
а мы его прекрасное творение,
но отчего так труден каждый шаг
и почему я чувствую всё так,
как-будто кожа не покрыла нервы.