Анти фон

               
Наша жизнь протекает на фоне бобла.
Содержанье её составляет бла-бпа.

Смысл утрачен.Бог умер.Малевич не рад,
Солнцу, что упирается в чёрный квадрат.

Наши души темны. В них один позитив,
Они миру открыты через презерватив.

Недоступны они благодати святой,
Лишь унынье одно встало здесь на постой.

Мы гламурим во всю состоянье беды,
В пухлых креслах содержим плангтоньи зады.

Мы забыли свой род. Мягко спим, сладко пьём,
Только в песне идём мы по полю с конём.

В церкви, правда, покуда, творят антифон,
Но сердцам отмороженным тягостен он.

Мы по пиву. К фанатам. Спускаемся в бар.
Посмотреть, как «Зенит» прочудит гонорар.

Но, войдя, мы застыли – невидимый альт,
Рвёт пронзительной темой порочный гештальт!

Продвигаюсь по теме. Меняется фон:
Все неглавные мысли исторгнуты вон.

Остаётся одна: «Отчего крокодил,
Солнце правды моей так легко проглотил»?

Ведь цвета возвращает, творя антифон,
Оркестрик, который собрал Ларион.