звук забытых ятей

Живёшь ненужным, словно буква ять,
ветшаешь день за днём, устаревая.
Не хочешь петь, а нужно исполнять,
хоть ясно, что давно не строевая.
Но в ногу, а иначе уберут
из всех рядов, где каждый хочет маршем
идти по жизни, пить заморский брют,
соседа приглашать - давай-ка вмажем.
А он лишь отмахнётся - ерунда,
вот беленькой - всё было на мази бы.
Какие же вы звери, господа,
но, впрочем, жив пока - на том спасибо.
Вам надо песен? Есть их у меня!
не ждите строевых, поскольку пьян я
осенним брютом, сполохом огня
и парковой игрой фортепиано.
Простите, ветер... Ворохи листвы
уже горят, уходят дымом сизым.
Ну, где же те, кого любили вы,
привычные к словесным экзерсисам,
читатели моих неловких строк?
Шагистика рулит? Зачем стихи вам,
когда никто любви не уберёг,
и нужно будет рыться по архивам,
чтоб там найти хоть с ятями, хоть без,
горячее, любовное, живое -
какой-то еле слышимый диез,
не вышки, не тяжёлый шаг конвоя.
Не лагерных наколок вензеля,
а ту же осень с говором сентябрьским.
Так что, стихи? Словами веселя,
иначе сам относишься к мытарствам
ненужности, печатающей шаг,
так запросто и так легко терять ей...
Вино и сигарета натощак,
и тихий звук давно забытых ятей.