Конь идёт, идёт, идёт,
Себе места не найдёт.
Хочет, есть, а, может, пить,
Будто мне теперь водить
В поле к травке под росой.
Не забыть бы путь думой.
*
Нам не надо говорить,
Нам и так понятно,
Кто не хочет нас любить,
Пятится обратно
Там, где ждёт двадцатый век
И другие тоже.
Где безправен человек,
Ничего не может.
Конь идёт, идёт, идёт
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123091601065
Свидетельство о публикации №123091601065
Рецензии