у осеннего окна

Белая берёза
под моим окном,
грустный и тверёзый
бью тебе поклон.

У меня намедни
ни с того-сего
волос, прежде медный,
разом стал седой.

Облетаю… Гребень
проредил вихры.
Подскажи мне: где бы
раздобыть охры

или хны иранской,
чтобы порыжеть?
Знаю: юность краской
не вернуть уже,

но подстать деревьям
увядать хочу -
я же из деревни,
мой вихрастый чуб

всё ещё топорщит
волос надо лбом.
Кудри мои в прошлом.
По утру боржом

пью, вздыхая грустно,
стоя у окна:
да… волос не густо…
Осень умыкла!

Листопад… Берёзка,
я же твой клеврет!
От морщин бороздки
на моей коре,

а на сердце падаль:
память палит прель.
Может, так и надо,
всё же не апрель?

На душе - невзгода,
и чадит мой дух.
Осень… Мои годы -
ни одно из двух,

а вполне конкретны -
поздний вересень.
Поздно кукарекать!
Скоро по росе

изморось продёрнет
траурный узор.
Вот ведь… стану дёрном -
в смерти свой резон:

зеленям для роста
нужен наш задел.
Пусть - не всё так просто…
Знаю, что задел

я больную тему -
без обиды, Бог!
Ты целуешь в темень -
Бес толкает в бок.

За окном берёза.
У окна старик.
Оба так серьёзны…
Что ни говори,

но настала осень -
посчитав цыплят,
три от глаза к носу!
Всех собак цеплять

на суку не стоит:
Осень - наше всё.
Быть? Не быть? - пустое…
Душу клонит в сон.