ломанувшись на Ломоносовскую,
догоняю, что пёр не туда.
Меня не было, не было вовсе тут,
это всё имманентное — да,
имманентное прёт.
Морг — дешёвое чтиво, невинный
корешок перетлевший.
Ну, хоть в церкви несёт селективной
парфюмеркой безгрешной.
Как словечки-обрубки-пеньки
да из раций метрошных
изыскали глаза, языки,
замалёванные матрёшки,
так и прёт. Я считываю
акации хроники
на проспекте Борщевиков. Подкожный
жир жабий мне тоже
по нутру, — я ушёл недалече,
понимаю, хотя куда дальше.
сложное
© Copyright: Балам Ахау Другое, 2023
Свидетельство о публикации №123091502738
Свидетельство о публикации №123091502738
Рецензии