Из него вытекала жизнь.
Не по капле, а тонкой струйкой.
Вены синие свились в руки –
Посох нервный в руке дрожит.
Он представил себе тот миг,
За которым все миги – в прошлом.
Жизнь в мгновеньях: плохих, хороших –
Что утратил, чего достиг.
Захотелось вдруг посмотреть
В те глаза, что всего дороже...
Захотел, и мороз по коже –
Из него вытекала смерть...
Из него вытекала жизнь. Не по капле, а
© Copyright: Миклош Форма, 2023
Свидетельство о публикации №123091404210
Свидетельство о публикации №123091404210
Рецензии