Повесть без грима

Мы бредем по тихим аллеям.
Ты срываешь на ходу листья.
Мы обходим опасные мели,
А художник достает кисти.

А художник был влюблен в осень
И на холст пролил сиреневых сумерк,
А художник рыжий шарф носит
И смешной берет с помпоном от Laulhere.    

Он запомнит эту осень такою,
Как не сможем мы – в деталях и красках.
Ты рассеянно проводишь рукою
По плечу мне, и смотришь с опаской.

Ты не первый раз сбиваешься с мысли
Я улавливаю край сути…
Не столкнувшись, наши взгляды повисли
И под ноги упали мне ртутью.

Воздух стал тяжелым и плотным, 
В грудь ударил и легкие вышиб. 
И летят теперь и с неба, и в окна
Вместо снега первого
летучие мыши.

Вдаль плывут огни-пилигримы.
Шаг держу твой. И спину ровней. 
Начинаешь повесть свою без грима:
Я.
Хочу.
Тебе.
Рассказать.
О ней.   


Рецензии
Наталья, эмоции в вашем языке стиха так сказать в чистейшем виде, стихживой, как вообще существо живое и читая, живём вместе с написанным...Браво!

Артём Огурцов   08.01.2024 22:09     Заявить о нарушении
БЛАГОДАРЮ!🙏🏻✨

Наталья Кублякова   08.01.2024 21:56   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.