Кладбище

На кладбище в тени сижу.
В тени лежат и все вокруг.
Порядок.
Солнце к Чёрту.
Нет проблем.

Мёртвые воспитаны.
Они не врут.
Слушают.
Не спорят.
И не переводят тем.
 
Над пустым столом
моя склонилась голова.
Бормочет ветер
голосами тысяч
мёртвых.

Жирная.
Зелёная.
Могильная.
Трава.
Жадно лижет мне
кроссовки стёртые.

А через кладбище толпой идут
ещё живые люди.
Не медленно и вроде как не наспех...
И собираются над ямой,
словно судьи
над преступником
казнённым насмерть.
 
Цветы могил —
честней цветов любовных.
 
Калитка ржавая
бессмысленно скрипит.

Миллиардами дорог,
(пусть самых ровных!)
придём в один лишь лабиринт
могильных плит.

В небе тихо пролетает белый самолёт.
Оставляя лёгкую полоску,
точно спицу.
Наверное, вот так вот человек живёт — 
он пролетает, оставляя то,
что растворится.

Над кладбищем молчат
живые небеса.
Под ними — будущие трупы
бродят левой-правой.
И ни один из них
ещё не написал
о жизни лучше,
чем коса
в руках
Костлявой.