Лежат бумажные цветы из скомканных клочков,
А за окном там всё горит, как поле из сверчков,
А что внутри? Скрипят полы, и ходят нагишом,
Когда-нибудь к тебе придут, как ты к кому-то шёл.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.