Пропал Поэт...

        Люди говорят, - пропал Поэт!
        След простыл, как дым от сигареты.
        Видели знакомый силуэт -
        У реки сидел, на парапете...

        Говорят, он был легко одет
        И в руках держал отнюдь не снасти...
        - Может, он поехал "тет-а-тет",
        До своей подруги, тети Насти? -

        - У него проблемы, со спиртным!..
        - Он в четвертый раз решил жениться!..
        - На Ямале (станция Надым), -
        Он решил от всех уединиться!

        Вдруг средь ночи кто-то позвонил
        (Слышу голос Вити-"сумасброда"!).
        Я его, конечно, пожурил,
        Дожевав остаток бутерброда...

        Сразу вдруг от сердца отлегло:
        - Жив, бродяга, жив, седой "курилка"!
        Ладно уж, пусть "Бес его в ребро",
        Седина, да не в одном затылке...

        И слегка умерив его пыл,
        Я сказал: "Стареешь, год от года..."
        И смущаясь, внятно объяснил,
        Что болезнь его другого рода...

        Вот сидит он, где-нибудь, в тиши,
        С удочкой, слегка заиндевелой...
        Видно, нужен отдых, для души,
        От любого праведного дела!

        Женщины, увы, с ним рядом нет,
        В мыслях и стихах не раз воспетой!
        Он сидит, встречая свой рассвет,
        Время проводя за сигаретой...

        И теперь он сам печет блины,
        Жарит в масле рыбные котлеты...
        Большей нет (клянусь!) за ним вины,
        Кроме той, что стал большим Поэтом!