***
За всеми уровнями осени
в саду с простывшими акациями
то, с чем давно простились вовсе мы,
вдруг вновь вернувшимся окажется.
Ни в чей укор, ни с кем не связано,
года переиначив заново,
слетают с губ слова, не сказанные
в те листопады несказанные.
Как будто заново запишется
страничка в книжицу вчерашнюю;
что не услышано — услышится,
что потерял — уже не страшно...
Вновь осень, как прощенье, заслана.
Лист чист. Грехов ещё не сделано.
И всё пойдёт, как сыр по маслу. ...Но
проснёшься — ...Снег. Бело. И где она?
За всеми уровнями осени...
© Copyright: Виктор Ляпин, 2023
Свидетельство о публикации №123091302844
Свидетельство о публикации №123091302844
Рецензии