Говорят, что есть в искусстве, в вечно длимом Настоящем,
Место бывшему в прошедшем рядом с будущим блестящим.
Там в утробе ножки плода, выпускной подготовишек
И карьера, и семейство, дел немыслимый излишек,
Двери гроба и болезни, жар любовный сеновала…
Эту полосу видений чернь пожара разорвала.
Но мне кажется упорно – непосеянные зёрна
Прорастают, колосятся, хлебом на рушник ложатся.
Незачатое – родится, недопетое – споётся
От того, что чудно мнится - чудо в Мире остаётся.
28.03.2018
Говорят, что есть в искусстве
© Copyright: Олег Скобелев 65, 2023
Свидетельство о публикации №123091302467
Свидетельство о публикации №123091302467
Рецензии