***

В грустный клен мне садиться пора,
Чтоб холодные ветки склонять.
А мои стихи - чей-то плач. И дыра
В душе. Никому не понять.

Суицид – путь тяжёлый, никому не доверен.
Дума мрачная и тёмная всё это.
Но слабый ли это поступок? Я не уверен.
Там война души. Зима и лето.

И когда боль бьёт по груди тяжёлым камнем,
Так хочется закончить свои муки.
Ты, как кажется, сокрылся в чем-то давнем,
И хочется издохнуть уж от скуки.

Но быть ли слабым? Выбор за тобой.
Ведь сила силой кажется не вечно.
Будь сильным и следи ты за собой.
Не будь извечно чьим-то подопечным.

Но я не профессионал, пойми. Лишь стихи перевожу я на бумагу.
Слова мои, быть может, не умны.
Я потерял себя, свою отвагу,
А чувства жить уж больше не сильны.

У суицида есть свой облик, это точно.
Кто выбрал этот черный, темный путь,
Закончат свою повесть, пусть досрочно.
Это горько. Горько так, что просто жуть.

И лучше понять его нам всем нужно.
Но куда лучше вовсе не знать.