Все это даже без названия
И не похоже на признание.
Как не похоже на любовь
Все то, что будоражит кровь.
Пишу я в этот летний день,
Чтоб разогнать печаль и лень:
Свою быть может, может Вашу?
Простите, если приукрашу.
Простите, если оттеню -
Себя я в этом обвиню...
Я с Вами сразу был на ты,
Хотя и не дарил цветы,
Хотя домой не провожал
И даже руку Вам не жал.
Я с Вами смело был на ты,
Хоть эти милые черты
Так близко видел в первый раз,
Ведь стыд тогда во мне угас.
От смятых мыслей голова
И глупые мои слова
Друг с другом были
Не в ладах,
Когда в пылающих руках
Быть может то, о чем давно
Вздыхать всем людям суждено.
Быть может Ваше соучастье
Пророчило тогда мне счастье?!
Так думает наверно каждый
В какое-то минутное однажды.
Вот потому тогда и я
Слова связать пытался зря...
Письмо
© Copyright: Ветров Владимир Викторович, 2023
Свидетельство о публикации №123091203820
Свидетельство о публикации №123091203820
Рецензии