Мне радость предстоящих дней почти что снится наяву
И застревает строк игра под твоим взглядом изумлённым,
Ты гончим псом бежишь на запах, спускаю нервов тетиву,
Но если в цель не попаду, считай мой стих мертворождённым.
Ты чувствуешь ещё тепло, как след звезды давно сгоревшей,
Но я на месте не стою, я пеплом растворюсь в дожде...
Кидает клён на тротуар свой лист внезапно пожелтевший,
А бабочки давно все сдохли и дико пусто в животе.
Изящным слогом не убить, но как красиво можно ранить,
На всех причастных мне не хватит ни цинковой, ни бепантена,
Никто не знает сколько спама хранит в своих анналах память,
Сентябрь стучит в висок, а лето уже прошло...какого хрена?
Сентябрь
© Copyright: Елена Супер, 2023
Свидетельство о публикации №123091107500
Свидетельство о публикации №123091107500
Рецензии
