Мир опустел и будто заперт
как дом, где воет старый пес.
Выходят из церквей на паперть
безгневные иконы слез.
Их крестный ход ступает молча,
обходит солнце стороной,
чтоб не отбросить тени волчьей
на срамоту земли родной.
Сквозь плоть и кровь крадется призрак,
не замечаемый толпой.
Червя смиренней, духом низок
бредет окольною тропой.
Его заждался Бог в изгнаньи,
где небо охряных кровей
внимает со стыдом стенаньям
святых, бегущих из церквей.
Крестный ход
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123091101503
Свидетельство о публикации №123091101503
Рецензии
