Мимо жизнь не проходит,
не оставив свой след в наших душах.
Если солнце восходит,
то вчерашнюю помнит грозу.
Будет память живая
отражаться в бесформенных лужах,
но, совсем не желая
быть у мира бельмом на глазу,
вновь поможет прохожим
поскорее добраться до цели,
вместе с утром погожим
завершив предначертанный путь.
И какие бы рядом
страсти низменные ни кипели,
но под опытным взглядом
не посмеют они обмануть
эту, с детства родную,
вдов слезами политую землю.
Нам ли верить в иную,
не пропахшую кровью судьбу,
привечая кликушу?!
Голосам храбрых пращуров внемлю,
проникающим в душу,
недоступную плоти рабу...
Исчезают сомненья
в том, что жизнью довольны лишь снобы;
на волнах вдохновенья,
видно, мне не качаться уже.
Чаще в поле широком
я просить стал Всевышнего, чтобы
грязный след ненароком
друг в моей не оставил душе.
Мимо жизнь не проходит...
© Copyright: Владимир Мартовицкий, 2023
Свидетельство о публикации №123091004986
Свидетельство о публикации №123091004986
Рецензии