В часы, когда город съеживается
В объятиях будничной ваты,
Поэты орут вполголоса,
Их голос - призыв к атаке.
Их голос кричит наббатом:
"Спасите, мы здесь одни".
А бездна столичной свалки
Навечно стирает шаги.
Поэты кричат. Наждачкой
Стирая всё небо в пыль,
Стихи и куски бумаги.
Бумага, поэты, стихи.
Их голос - призыв к любви
Меж пары бессмысленных слов.
Мы живы. Поют фонари.
И пальцы сжимают курок.
Сентябрь, 2023
Поэты
© Copyright: Изольда Хлопушкина, 2023
Свидетельство о публикации №123091004474
Свидетельство о публикации №123091004474
Рецензии