Назовите сами

Торопит вновь фрагменты жизни календарь,
В энтропию унося моменты тысячи секунд,
Судьба листает пыльный свой пошарпаный словарь,
Наполняя терпкой жизнью лопнувший сосуд.

Был деревенщиной, идальго, псом без места и уродом,
Смотрел как вдалеке горят огни причудливых костров,
Плыл по течению вниз, шёл на пролом и своим ходом,
Брёл средь степей бездушных и холодом покрытых льдов,

Видел рассветов дивных первые секунды жизни,
Прощался с Солнцем, закаты провожая в дальний путь,
Хранил в уме пейзажи, что столь роскошны, живописны,
Чудо хрупкое боясь своим присутствием спугнуть,

Видел стрыг и нимф, ужасных химов и хохочущих сирен,
За лучик Солнца принимал бликующий вдали маяк,
Всбирался в горы, падал, вновь вставал, вытирая кровь с колен,
Терял родных, терял друзей и внутренне давно иссяк,

Надеюсь, все "неизвестные читатели" узнают себя здесь,
А может нет. Со стороны всегда на чуточку видней,
У них поднимется из слов водоворот или осядет эта взвесь,
Знали бы вы,есть светофоры сладкие, где красный цвет нежней.

Бегите, быстрей бегите, не разбирая ели заметный путь,
Не нужно домыслов, пустых тирад, эмоциональных ссор,
Никому не уловить загадочной судьбы всю суть,
И не закончить столь морально сложный, трудный спор,

И за моим окном вновь осень тихая, её ночи так темны,
Там ветер робко шепчет, зовёт с собой гулять маня.
А я всё так же очень редко вижу свои сны,
Быть может, из вас их кто-то видет за меня?

Для кого пишу я новые стихи? Не отложу перо на полку.
- сам для себя, чтоб не сойти с ума или забыться.
Пусть все не так поймут, пускай совсем нет в этом толку,
Но творчество во мне живёт, хоть и не даёт раскрыться.