Тень Скомороха

Уходит молча навык ремесла,
ни слова на прощание, ни вздоха,
как будто, я болезнь перенесла,
нелепая, смешная нескладёха.
Напор стихов лирических ослаб,
а за стеной зеркального стекла
мелькает тень бродяги Скомороха.

Там хорошо, в зеркальной глубине,
там право с левом поменялись местом,
жаль Скоморох теперь и глух, и нем,
проходят в тишине мои сиесты.
И сколько не бросай ему монет,
но прежних песен и в помине нет,
а вместо них я вижу только жесты.

Кивает головой мой Скоморох,
бродяга мой, без страха и упрёка,
в петлице, как всегда, чертополох,
а на плече болтливая сорока –
прекрасный спутник для таких пройдох,
отдавших шутке свой последний вздох,
и уходящих прочь по воле рока.

Уходит молча навык ремесла,
и Скоморох мне больше не поможет,
всё спутано, не развязать узла,
непоправимость ощущаю кожей...
Я для него такую сеть сплела,
но ускользнул весёлый ловелас,
мой Скоморох, на звездопад похожий.