Июль на Покровке

Смотри - даже небо над нами коньячного цвета.
Скорее стаканы, я каждому полный налью!
Пусть планы по ветру летят кувырком,
не стоит и думать об этом.
О чём нам грустить, когда на Покровке июль?

Открытые окна, идёт репетиция хора.
Взлетает сопрано, угрюмо вздыхают басы.
А мы заседаем в дремучих кустах,
которыми славен наш город.
Над нами восходит луна, словно тающий сыр.

Зловеще идёт за патрулем патруль -
И этим известен наш город!
Они нас не видят,
мы тихо смеёмся в усы.

Где улицу надвое делят трамвайные рельсы,
у цоевской арки покурим и дальше пойдём.
Налево, направо, вперёд и назад -
всё ново и всё интересно!
Хотя изо дня в день всё то же, и так день за днём.

Гранитные плиты способны прервать танец буги.
Да, шутки со Свердловым всё ещё пахнут огнём.
Неловкое па - и твой яростный рок
революционно зашуган.
И вот ты все теперь вспоминаешь о нём.

Во дворике Мариенгофа укроемся снова,
Когда тёплый вечер бурлит слишком шумной толпой.
А хочется не суеты сует,
А тёплого, тихого слова.
И рядом есть кто-то, кто хочет быть понят тобой.

Кончается ночь. В синем сумраке нам виден Чкалов.
Он твёрдо стоит на ногах, ну а мы уже нет.
Не выстроив планы на завтрашний день,
прощаемся тихо, устало.
Вот первый луч солнца дрожит на кремлёвской стене.

Ни драм, ни трагедий на лавочках у драм-театра.
Последняя пара влюблённых ускорила шаг.
Сегодня всё кончилось лишь для того,
чтобы снова случилось всё завтра.
И я повернув в переулок, иду не спеша.

Иду через Лыкову дамбу в своё Започайнье.
Речная прохлада приятна хмельной голове.
Огромная странная жизнь впереди 
и лёгкий рюкзак за плечами.
А я напеваю в полголоса... Скоро рассвет...