Шёл прохожий, ветер гнул
Воротник его пальто,
И ботинки по нему,
Оставляли след на мостовой.
Размышлял, остановился,
Закурил он по привычке, так!
Посмотрел на небо, к птицам,
И белила-тучи как и на висках.
Жизнь прошла, а раньше то не думал,. Ждал всё счастья, что придёт,.
Она улыбкой хитрой дальней,
Упорхнуло... не зовёт.
Любовь внушаема и резка,
Так, посещала иногда,
Незыблима и честная,
Наверно в глубине морях.
Вот птицы, ближе к Богу,
Их верность так свободна на лету,
Не то,что неуклюжему моёму слогу,
Прильнуться не на что, и не к кому.
Он выкурил сигару,
Дым в облака несёт,
Да вроде бы не старый,
А может мне ещё и повезёт!?
Нет, что утешаю я себя,
Ценнее нет свободы,
Где нет ни боли ни битья
О стену головою.
У Бога все мы на ладони,
Что млад, что стар,
Зачем о тленом адская погоня,
Пустой в обличье зал...
На мостовой
© Copyright: Татьяна Швиндт, 2023
Свидетельство о публикации №123090903176
Свидетельство о публикации №123090903176
Рецензии