клан

Но стоит заболеть среди зимы,
начнёшь себя жалеть, забыв о главном -
проходит всё. Ну что ж, такие мы,
давно живём не обществом, а кланом
на территориальных пустырях,
где свой-чужой вопросом и ответом.
А тут зима, снежинок белый прах,
ещё недомогание при этом.
Болеем бледной немочью сырой,
выкашливая лёгкие помалу,
насмешливый лирический герой,
которого уныние поймало
в тугие сети зимних передряг,
себя жалеет, ноя и страдая.
Ответ на все вопросы - сам дурак,
со временем поправлюсь, и тогда я
припомню всё - и авторский смешок,
намёк - проходит жизнь, а ты не в теме,
что жизнь свою бессмысленно прожёг -
любил не тех и часто пил не с теми.
Зима, зима, куда же от ангин,
от насморков, простуд и прочей дряни.
Глядим в окно, глотаем анальгин,
роняем пепел в чахлые герани.
Твой клан молчит - сума или тюрьма
тебя ещё пока что не задели...
О чём жалеть? Своди себя с ума,
под мерное кружение метели.