Первая книжка

Привыкаю к словам
Как усталая лошадь к уздечке.
У стихов - маета:
Соберёт ли в октавы поэт?
Я когда-то их сам
Выпускал,как из дыма колечки,
Но вот,строчка не та,
Да и музыки,в общем-то,нет.

Помню в юности,метр
Настигал меня даже в трамвае,
А на лекциях скучных
Затекала от спешки рука.
Аполлон ли был щедр,
Или Музы шептали - не знаю,
Только в рифмах закрученных
Что-то томило слегка.

И томленье стихов,
Словно таинство,было интимно.
Ни читателям я,
Ни оболтусам,старым друзьям,
Не показывал слов,
Заключённых в мелодию гимна,
Чья живая струя
Размывала болото основ.

Диссидент,декадент или хиппи -
Кем был я не знаю.
Я вообще не любил
Никогда никаких ярлыков.
Лишь теперь вспоминаю,
Как читал сам себе их на всхлипе,
И себя же стыдил,
За плаксивость изнеженных строф.

А потом повзрослел,-
Или даже состарился слишком.
И стихи дикой стаей
Взорвали сложившийся быт.
И друзья,всё что пел,
Мне собрали в заветную книжку.
И теперь вот читаю,
И плачу,как мальчик,навзрыд.
_______
2005г.