Добрый Пастырь

Помню, отбилась от стада,
помню, плутала в горах,
то пронимала прохлада,
то донимала жара.

Так, что усталость и жажда
капли последние сил
словно шакалицы жадно
рвали из согнутых жил.

Небо в глазах закружилось,
за перевал понеслось.
Твари дрожащей, бескрылой
можно ли встать на крыло?

Можно ль уйти от погони,
ужином чьим-то не стать?
Быстро ослабших хоронят
дикие эти места.

Кажется, всё безнадежно –
крошится музыка дня...
пола знакомой одежды
вдруг обнимает меня,

голос родной и душевный
кроткой свирелью поёт,
явно за мною пришедший
на руки нежно берёт.

Посох стучит по каменьям,
медленно тает недуг.
Знаю, принесший спасенье,
не потеряет из рук.

Не упрекнёт, не накажет,
просто напоит водой.
И силуэтами башен
скалы проводят домой.

Путь и опасный, и длинный
будто сойдётся на и;от,
только лишь окрик орлиный
больно под сердце кольнёт.

Спросят пропащую, где я?
как очутилась средь бед?
я лишь невнятно заблею,
ибо неважен ответ.