Нелепо ожидание письма

Нелепо ожидание письма.
Ведь писем нет. Покрылся паутиной
почтовый ящик. Горе от ума
несчастной мухе, в липкой, вязкой тине
запуталась. Безмолвие гнетёт:
не будет звука – вряд ли будет встреча.
Увы, звучать и незачем, и нечем –
взгляд меркнет, через край зашитый рот
кровит, рождая розовую пену.
Но жажда слова всё же постепенно
рвёт онемелость губ и слепоту,
мне возвращая свет, цвета и звуки,
вновь тонкий грифель вкладывает в руки.
Слова живые и они растут,
собою заполняя пустоту,
безмолвья мрак, безрифмия, бесстишья.
Талантик мой – бессовестный хвастун:
«Я есть! Я здесь!» Друг мой, ведь ты простишь мне
наличие бахвального пера,
желанье петь, плести слова и строчки,
как бусинки в руках перебирать.
Опять пишу – такие заморочки.
Я не могу, хоть надо бы, молчать.
Боюсь, что сон бессонье вытесняя,
убьёт во мне – пускай безумья – часть,
благодаря которой я такая,
какая есть, и где живут слова,
где мой полёт от боли независим...

Пойми, моя дурная голова,
тебе не нужно ни стихов, ни писем.
Живи себе – спокойна, как удав,
Без жертв и потрясений в жизни личной,
саму себя бессовестно предав,
отдав стихи в обмен на безразличье.
Ведь без себя живётся хорошо –
тепло и сыро, слепо, глухо, мягко.
Как будто душу сунули в мешок,
а на слова набросили удавку.
Их ни сказать, ни спеть, ни прошептать, вообразить и то не удаётся...
Ну надо же, какая благодать –
не видеть больше звёзд во тьме колодца,
не ждать, как манны, нового письма,
и не твердить опять, давясь от горя:
— Друг мой, я погубила всё сама.
А ты безвинный ангел.
Кто бы спорил....