Неизвестный писатель

Озарился монитор ярким светом,
Побежали пальцы по кнопочкам,
На листе совершенно белом,
Поползли слова длинной строчечкой.

Ни то стих, ни то проза, не выяснить,
Пока лист не испишется полностью.
Может книга какая рождается,
С неизданной доселе повестью.

В голове неизвестного автора,
Ярким всполохом образы сыплются,
И стучать, барабаня пальцами,
Будет он пока кнопки не слипнутся.

На листе исписанном белом,
Появляются новые лица,
Появляются судьбы и души,
Неизвестных людей вереница.

Каждый новый герой на странице,
Своей жизнью живёт и не думает,
Что его беспросветные будни,
Автор в ночи придумает.

Каждый день суетятся, волнуются,
Люди в мире на белом листе.
На работу бегут, влюбляются.
Засыпают в ночной тишине.

Просыпаясь, в борьбу вновь бросаются,
За свободу, за счастье, успех,
За мечтою по свету гоняются,
И для тела ищут утех.

Никому невдомёк, что написано
Всё в их жизни чужою рукой.
Иллюзорность их мнимого мира
Рождена чужой головой.

Что как бы они ни старались,
За рамки листа не вырваться.
Хотя вряд-ли они старались,
Ведь об этом здесь не написано.

Как дитя заигравшись в песочнице,
Автор сам создаёт сценарий,
По которому фигурки движутся,
Избегая ненужных аварий.

Сочиняет, как смерч куражиться,
Как дрожат завывая горы,
Пишет, как в лесу звери жарятся,
В охваченных пожаром просторах.

Позволяет жестокие войны,
Сочиняет злобных людей,
Наделяет их властью, оружием,
Позволяет калечить детей.

Материнские слезы катятся,
Черной строчкою всё длинней,
А он со страстной ухмылкой всё пишет,
Не стирая с бороды слюней.

И не спрятаться и не выбраться,
Из рассказа седого "творца",
Остаётся его героям,
Ждать только книги конца.