7. 03

Закончились стихи. Молчит тетрадь,
Прикрыв свою потёртую обложку.
Быть может, что-то новое пора
Писать… Но дорога к обеду ложка,
А здесь уже прибрали со стола,
И чай допит, и стихли разговоры.
Серебряный полуприкрытый глаз –
Луна ущербная, с немым укором
Глядит с небес. А что я ей скажу?
Всё – суета сует? Да ей известно.
Какая мысль стучится, словно жук,
В стекло и ноет тоненькую песню,
И тянет незатейливый мотив,
Прилипчивый, как старая ириска?
Слагается какой-то странный стих,
Коротенький, пустой, зато без риска,
Зато без этих льдисто-скользких фраз,
Увёртливых намёков и намёток,
Подсказок, многоточий… А балласт
Нейтральных слов надёжно отработан,
Прикроет всё. И ладно. И пускай.
Тетрадь закрыта. Отойти в сторонку,
Тихонько вслед шепнуть: "Ну, что там, Кай?
Осколок в сердце тает потихоньку?"
И наблюдать, как вдруг собьётся шаг.
Немного, на секунду. Ну и ладно.
И дрогнут руки, прижимая шарф –
Весна, конечно. Но ещё прохладно.
Стихи закончились. О чём писать?
О перекрёстке? Перекрёсток пройден.
Компостером поставлена печать
На маленьком, случайном эпизоде.

07.03.