Засохшие крупиночки листа,
Размоченные в буром кипятке,
Вплывают в приоткрытые уста
Как чёрные лебёдушки в пике,
И терпких ароматов драгоценность
В потоках ежедневной суеты,
Которой так хворает современность,
Приоткрывает занавес мечты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.