По трубам скатом в водосток.
И рыбьей сутью, ток ударил.
Восход увидит, лишь восток.
А москвичам фонарик.
Смеется бравый дирижер,
Ударив по челу с усилием.
Разверзнется шершавый ор.
По палочке скользнет «спасибо».
И разрубаясь лесом, меж витрин,
Меж запаха гниющей плоти.
Хоть бревна все идут в Париж -
Мы чай не Франция. Заводит
Некий человек, свой некий разговор.
А в сути той, как не брехай -
Иисус и факел в той пещере,
Как громогласный, детский ор,
И женский «****ский», громкий хай,
Стращает мыслимое в мере.
Весов и сил, не Франции. А богу -
Смерть, пространство, сущности
и более того строка разверзлась сотней букв.
господин путь - дорога.
Мук.
Электроскат
© Copyright: Борис Сула, 2023
Свидетельство о публикации №123090604059
Свидетельство о публикации №123090604059
Рецензии