Три, четыре тысячи за год
Погибают ныне на дорогах.
Это то, что потерял народ.
Это вам не насморк,
Не икота
И не развесёлый выходной
И не тёплый вечер
У подруги,
Когда счёт иной,
Совсем иной,
Когда вы живёте не на юге.
Три, четыре тысячи за год
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123090602912
Свидетельство о публикации №123090602912
Рецензии