Гулял на Домбрабадском -
Среди чужих могил.
Считая, сколько в ****ском
Пространстве каждый жил.
Глядел я на портреты
Слезинки не пролил.
Стреляли сигареты
Уборщики могил.
Глядел я на портреты
Читал их имена.
Раздал все сигареты.
Была, мой друг, вина -
Не перед трупаками
И - не живыми - нет.
А то, что дураками
Мы были много лет.
И истину простую,
Я понял вдруг, мой свет,
Что жили мы впустую
И смысла в жизни нет.
А есть башка с мозгами,
Есть мир, что мне не мил.
И с черными мешками
Уборщики могил.
Уборщики могил
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2023
Свидетельство о публикации №123090407372
Свидетельство о публикации №123090407372
Рецензии